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Sotto alla Corona

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No, vabbè, dovevo cascarci.

Vivo a Parigi da meno di un mese e mi faccio irretire dalla dieta Dukan. Ma è inescapabile... Voglio dire, anche il tassinaro più peloso la sta facendo e parla con una cognizione scientifica sconvolgente delle proprietà 'evacuanti' dell'avena a colazione. Poi vabbè, se considerate che ultimamente vado in giro con lo stesso paio di jeans taglia 34 (gli unici che posseggo, dal momento che quando mi inquarto mi punisco indossando roba stretta e scomoda, per evitare di adagiarmi sui miei allori alla sugna...) martoriati ad un passo dall'osceno e che mi devo fare tre piani a piedi col passeggino a tracolla e le buste della spesa, montando un fiatone che neanche un tricheco con l'enfisema polmonare, vi fate un'idea del bisogno che avevo di buttare giù un po' di lardo. E cosí eccomi qui.
Da lunedí (due giorni fa!!!) ho già cannonato 2.5kg.
La notte mi sogno tutte le sante del paradiso che mi offrono le fettuccine e la torta di cioccolata.
Invece di pregare, queste vengono a rompere le palle a me. Eh ma una volta che ritorno al mio peso ideale (più o meno quanto pesavo 20 anni fa...), infilo i miei jeans taglia 30 e corro giù a Notre Dame a sculettare per farle rosicare.
Tiè. O questo, o muoio di fame, nel qual caso le incontrerò 'di là' e saranno loro a prendere per il culo.
Mi faranno pure il cappottone.
Vi tengo informati.
Ricordate quando vi parlavo di karma? Giusto un post fa, a proposito del Gabriel casinaro che mi abita al piano di sopra... Se non vi ricordate significa che l'arteriosclerosi indotta dal caldo è rampante.
Poracci voi. Mangiatevi un ghiacciolo.
Vabbè, dicevo, parlavo di karma, e per la seconda volta mi è venuto a bussare alla porta.
Nei panni di un altro vicino di casa.